abermejillo

Y fue el amor bahía y Golden Gate
Y anduvo por el sello de un visado,
Y aún tuvo el pasaporte caducado
Y nunca se hizo cita sino "date"

Y fue flor de la efímera aduana,
fragante en un balcón de Lavapiés,
Hablo el amor en payo y en inglés
Y supo del jetlag y la desgana.

Y soñó mapamundis y arrozales
Y creyó en horizontes tropicales
Y compuso postales de amnistía

I will never forget you, dear, I swear
Allá en Barajas, Nothing to declare
Al fin duró el amor noventa días

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feliz mañana, feliz ahora mismo,
feliz familia, feliz tiempo pleno,
feliz eternidad olfateada,
y felices recuerdos venideros.
feliz expectación, feliz sosiego,
feliz confeti, dulces y bombillas,
regalos, besos, christmas y postales
felices cotidianas maravillas,
Felices, muy felices Navidades.

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Mis hijos, mis pequeñas maravillas
ya sonríen
sonríen porque quieren
lo hacen con los ojos y la lengua
con sus mejillas blandas
con olor a leche
mis hijos ya sonríen y en la chispa
de esa sonrisa hipnótica
y sin dientes
de esa sonrisa que es candor y es magia
que es la forma más pura de lo pleno
lo bello y lo perfecto
un rapto fascinante de infinito
se ensancha el corazón
y se detiene el tiempo

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Cafetería Lyon, reducto de domingo, Madrid chocolatosa y otoñal, te ama. Yo te amo. Profundamente. Con tus abuelitos, tus sofás de escay verde, tus mesas marmolosas y tu hipnótico chocolate a la taza.

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—Doctor, necesito drogas.
—¿Cómo dice?
—Cocaína, heroína... taurina al menos, melatonina... tal vez algo natural, ginseng, jalea real, sauzgatillo, lo que usted considere...
—Pero drogas, lo que se dice drogas, si está amamantando, no puede tomar. Tampoco le recomiendo las hierbas... Ni siquiera debería pasarse con la cafeína ¿o quiere que le salgan sus hijos hiperactivos?
—Se lo imploro, deme algo, un Redbull, una Viagra...
—Pero ¿es para tanto?
—No me quiero quejar, doctor, pero de verdad afrontaría con mayor compostura mi millonésima interpretación de la canción de Pocahontas (remixada con los grandes éxitos de mi infancia) con algún vigorizante. Eso o injérteme otro par de brazos...

Y así fue. La verdad me vienen estupendos, salen del esternón, y aunque tengo un inquietante aire a un insecto, o a una versión maternal de Gregorio Samsa, a mis mellizos les encantan...

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Mmmmm, la teta, la teta tan calentita y llena de leche... pero ¿qué es esto? la teta tiene dedos que me acarician suavemente la mejilla y la oreja y que dibujan, con mucho cuidado, mis cejas casi calvitas, aún sin terminar. La teta tiene un pulgar que hace círculos, despacio, despacio, a cámara lenta, en mi entrecejo. ¡qué gustito!
Y la teta tiene besos, un montón de besos delicados en mi frente.
Mmmm, ¡qué sueño! Se me cierran los ojos, pero no, dame un segundo, sueño, quiero mirarla... a ver hasta dónde llega la teta por ahí arriba...
uh ¿qué es esto? la teta también tiene ojos, muy brillantes, como si se fuera a poner a llorar ¿está triste la teta o muy feliz? Y los besos ahora son labios y me dicen algo, bajito: "hola, bebé, soy mamá" ¡qué cosas tiene la teta ésta! yo me duermo, pero voy a regalarle una sonrisa...

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Sonará, no sé, a herejía
más los pañales Dodot
van peor que los del Día

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Demasiados asientos vacíos para un vuelo low-cost. Demasiados vuelos low-cost para un destino de mierda. Demasiada mierda, demasiada. Demasiada mierda encima como para no perder la razón. Por eso voy a hacerlo.

Igual no es mi culpa, después de todo. Es culpa de las putas aerolíneas, de las ofertas de los cojones y de los “quiero y no puedo” de este puñado de capullos ¿a quién se le ocurre el madrugón para volar a esta cagada de ciudad? Se lo merecen. Más asientos vacíos va a haber en cuanto empiece la fiesta. Me importa un huevo acabar mis días en una jodida cárcel de Lapeenranta.

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Bis a bis, al autobús,
casi paso un patatús.
Cacarea el cocorote
le han cogido del cogote.

Pista ¿Ha visto a aquel pasota?
que se le va la pelota.
Pisa y pasa y pasa y pisa,
preso el primo por la prisa.

Si el pasajero no le ve,
llega y le aplasta todo el pie.
Pero la culpa es del abrigo
que lo demás le importa un higo.

Para un amante del “Bon-ton”
debe faltarle algún botón.

abermejillo

Soleares del tranvía.
El hombre está arrebolado
la silla no está vacía.

El tipo es un verbena
le ha quebrado las costillas
un payo que es pura pena.

Se aglomeran los cotillas
el bus ya huele a claveles,
a lirios y a manzanillas.

Y al final de los lereles
el delgado va y se achanta
y se sale por pinreles.

En la plaza se ataranta
se le escapa del abrigo
un gaznate de elefanta...

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